Un Anello di Fuoco
- Parte 4 -
«Tu… sei sempre il solito saccente, stronzo, socialista».
«E tu la solita troia. Come vedi, siamo pari».
Nell’angusto ascensore risuonò il rumore sordo di uno schiaffo. Isaac fissò la moglie, ansante. Lo aveva colpito in pieno volto con l’anello di fidanzamento girato, lo smeraldo contro la guancia dell’uomo. Quel che restava era un profondo solco largo cinque centimetri, dai contorni frastagliati, che sanguinava copiosamente inondando di piccole macchie il colletto della camicia dell’uomo.
Isaac si limitò a fissare Zoe ancora ansante. Gli occhi sgranati. Il volto di lei contratto in una smorfia mostruosa, una maschera del teatro Kabuki.
«Perdonami amore, io non… scusami amore, scusami tanto, davvero, scusa…»
Zoe aveva iniziato a baciarlo sulla ferita. Il sangue stava tingendo le sue labbra come un rossetto, ma lei continuava a baciarlo, a soffocarlo di tutte quelle attenzioni che non gli aveva più concesso negli ultimi cinque anni. Isaac era imbambolato, vittima di uno strano incantesimo che lo rendeva inerme e impotente di fronte a quel macabro slancio d’amore; o semplicemente il Cuba Libre stava facendo sentire il proprio effetto dopo quasi ventiquattr’ore di veglia.
Arrivarono al piano e, prima ancora di approdare in camera, stavano già seminando i propri abiti lungo il corridoio angusto.
Quella notte fecero l’amore, con passione e trasporto, come non accadeva più da oltre un anno.
Lei era… semplicemente bellissima. Alla luce dell’immensa luna piena che li sovrastava e che occhieggiava attraverso le persiane in legno, la sua pelle ambrata sembrava così… compatta, perfetta. Una sorta di bambola a grandezza naturale, una dea della perfezione crudele e spregiudicata, pronta a infliggere schiaffi e graffi perfino durante il rapporto, una crudele valchiria biondo miele che affiancava a un bacio appassionato un grido di piacere più simile ad un ruggito di guerra proveniente dalle viscere del Valalla.
Una donna creola con lunghi dreadlocks raccolti in un turbante bianco e vestita dello stesso, accecante, colore rideva sguaiatamente mentre aspirava rapide boccate da un sigaro; un velo rosso scendeva improvvisamente avvolgendo la scena, incluso il volto di Michael Carmichael comparso all’improvviso a turbare la quiete della notte, mentre Zoe si lanciava in un sabba orgiastico con un imponente haitiano il cui volto era truccato di bianco, proprio come un sinistro teschio umano ghignante nelle tenebre.
Strani sogni avevano assalito Isaac, costringendolo a svegliarsi; la fronte imperlata di sudore, l’orecchio teso per cogliere qualunque rumore. Ma dall’esterno non giungeva neanche un fiato, con la notte sempre più calda e l’aria praticamente irrespirabile. Zoe era sdraiata accanto a lui, nuda, nel letto: dormiva, il volto finalmente rilassato senza più nessun segno di astio o lotta. Si sfilò da sotto le coperte cercando di non fare il benché minimo rumore e, mentre si rivestiva velocemente assicurandosi che la pistola fosse ancora nella tasca interna della giacca, continuò a fissare la moglie addormentata.
Splendida, spregiudicata venere della strada. O troia, come dicono i non letterati. Sapeva benissimo come raggirare un uomo, sembrava conoscere ogni mezzo lecito – o illecito – per farlo capitolare e per raggiungere, infine, i propri scopi.
Da buon scrittore qual era continuò a fantasticare sulla propria consorte mentre scendeva in ascensore, mentre si sedeva di nuovo all’American bar guardandosi intorno, sorseggiando un bicchiere di rum dietro l’altro sotto lo sguardo vigile e indiscreto di Ramon, che lo teneva d’occhio a distanza di sicurezza.
Il richiamo della notte fonda era allettante come il canto di una sirena sporcacciona: così, nonostante gli effetti del rum fossero già evidenti e la camminata più barcollante del solito, Isaac decise di assecondare il proprio istinto, lasciandosi alle spalle il Rio Claro e addentrandosi tra i vicoletti sudici, pittoreschi e silenziosi di Santa Clarita. Poche luci illuminavano il cammino degli stanchi viandanti dell’oscurità; un lampione faceva capolino ogni tanto, proiettando l’ombra giallognola della propria luce come porto sicuro per prostitute e spacciatori. La fauna locale sembrava mescolarsi a perfezione con gli sparuti turisti della Domenica, riconfermando ciò che Ramon gli aveva detto una volta arrivato: “tutto qui a Santa Clarita è discretamente insolito”.
Un gruppo di ragazzini con vistose maschere e strane bamboline in mano lo travolse, facendolo barcollare; sarebbe caduto rovinosamente a terra, se non avesse intercettato all’ultimo momento il muro coperto di maioliche variopinte di una casa. Una di esse si staccò, frantumandosi una volta atterrata: pezzi di limoni, blu di Cina ed edere si sparsero al suolo.
«Tutto bene, señor?»
Una calda voce femminile aveva parlato alle sue spalle. Istintivamente, Isaac si voltò, incrociando gli occhi neri e senza fondo di una creola vestita di bianco.
